Хомячков сидел в своей ячейке офисного кубикла, тупо впялившись в экран монитора. Цифры расползались тараканами, не желая принимать форму отчёта. Одна мысль терзала его взбудораженный мозг: «Дайте же порулить!!! Порулить дайте, сволочи…».

Мысль гнула и ломала, грызла и свербела. У конченного наркомана все мысли о дозе, а Хомячкову хотелось - Власти. Мысль о ней, клятой, завладела всей его сучностью. Без остатка. Он ВОЖДЕЛЕЛ! Вожделел всего, связанного в его понимании со Властью…

Мучительно, до исступления, до клёкота горлового хотелось Кабинета. Хотя бы виртуального, но размером с район. С тысячедолларовым креслом, увиденным недавно в каталоге. Сверхпослушную и сверхисполнительную блондинку-Секретаршу. С чашечкой ароматнейшего кофе, щедро сдобренного коньячком тридцатилетней выдержки на золочёном подносике в холеных ручонках. Цепным псом не допускающую в «святая святых» – Кабинет Шефа - без приказа. И знающую, что рабочий день для неё в пять часов не заканчивается. Вдумчивого двухчасового и шестиблюдного обеда, который завершится на роскошном кожаном диване в комнате отдыха. И, главное - всеобщей любви и признания!

Вот он, ещё не старый, в меру упитанный мужчина в великолепном костюме, умело скрывающим недостатки его фигуры. На трибуне. Один. Ибо достойных – просто нет. И – не будет. Не способны отныне земные женщины родить ещё раз подобного. Столь умного и красивого. Всезнающего и везде ссущего.

А внизу - многосисячная толпа поклонниц, бьющаяся в оргазменном припадке от одного его вида. Ветераны со слезами на морщинистых щеках, благословляющие на великие свершения по поднятию всеобщего благосостояния. Ликующая толпа, в едином порыве тянущая младенческие и старческие руки. Тысячи, десятки, сотни тысяч сердец, бьющихся в едином порыве: «Хо-мяч-ков! Хо-мяч-ков!! Хо-мяч-ков!!!».

И вот Он сам. Руководитель и Реформатор. Самодержец МКАДовский и заМКАДовский и всея окрестностей, Владелец тучных стад и щедрых житниц, Управитель крестьянско-фермерских и иных форм собственности хозяйств, Кормилец и Поилец народный, Ветров повелитель и прочая-прочая-прочая - начинает Речь. Перестают брехать собаки, жужжать мухи и дуть сквозняки. Смрад выгребных ям начинает благоухать розами и фиалками.

Даже Солнце, пусть на миг краткий, но в благоговении замирает перед Словом…

И тут - голос начальника отдела. Голос, рушащий грёзы: «Да что ты там! Хомячков, заснул что ли?!! Отчёт где?». Вновь экран монитора с чередой ненавистных цифр. Зудящий геморрой и бурчание в животе напоминают, что по дороге домой нужно заглянуть в аптеку за анальными свечами и купить хлеба.

И - ощущение безвозвратно потерянного Счастья!...

Пусть - виртуального. Пусть - синтетического и придуманного. Но его, хомячковского - Счастья…